Najgorsze są soboty.

W piąteczek ludzie przychodzą na miejskie plaże złaknieni drinków z rumem i bitu gładko wchodzącego w ucho po blancie. Są zmęczeni, baaaardzo zmęczeni. Zapierdalali tych pięć dni w zakładach, sklepach, korporacjach, na budowach. Liczyli, gadali, pisali, rozdawali niemrawe uśmiechy i zarabiali hajs. A teraz jest weekend i chcą wyrzygać z siebie ten cały syf, znów poczuć się sobą. I zaczynają od drinka na miejskiej plaży, ale są tak wyczerpani, że koło 2 w nocy odjeżdża ostatni Uber.

Za to w sobotę wracają wyspani i wypoczęci. Wyleczyli kaca po wczorajszym i cały dzień lenili się z książką albo jeździli na rowerze po wałach. Teraz chcą posiedzieć ze znajomymi i dla odmiany doświadczyć jakiejś przyzwoitej rozmowy. A tę rozmowę, oczywiście, naoliwią drinkiem i browarem, żeby słowa gładko płynęły i równie gładko wchodziły.
Uwijamy się za barem, przyrządzamy drinki w ramach kompromisu: smak względem ceny i czasu przygotowania. Przy barze zawsze jest kolejka i zawsze co najmniej dwie osoby są na ciebie wkurwione. Bo się ociągasz, bo napiłeś się wody zamiast obsługiwać, bo przyjmujesz zamówienie typa obok. Wszyscy chcą z drinem w łapie wrócić na leżak i patrzeć na blask księżyca odbity w leniwym nurcie Odry.
Nie jestem święty, więc jak przy barze stoi jakiś przystojniaczek, to zawsze ma u mnie pierwszeństwo. Biedne, odpicowane laseczki muszą się pogodzić z porażką. Mogą próbować w kolejce do Bruna albo Kacpra, ale u mnie są bez szans.
I właśnie jeden z takich przystojniaczków pojawia się przy ladzie. Coś do mnie mówi. Widzę poruszające się usta, wpatrzone we mnie wielkie szaro-niebieskie oczy, ale za cholerę nie rozumiem. Przy barze rzucasz słowa-klucze, np.: dwa piwa, rum z lodem, i tak dalej. Trochę poczytam z ruchu ust, trochę usłyszę, i wiem co robić. A takie gadanie, niestety, nie ma sensu. Za głośno. Muzyka i gwar rozmów. Wzruszam ramionami, ale typ nawija dalej. Nachylam się i przy okazji podziwiam z bliska, jak zajebiście wygląda. A wygląda młodo, może ma z 25lat. Jest wysoki i szczupły, ale siłownia mu nie obca, widać po przytyranych bicepsach. Ma kanciasty, męski ryj. Silna szczęka, wielkie niebiesko-szare oczy, króciutkie włosy wystające spod daszka czapki zadziornie sterczącego do góry. Białe logo nike na czarnym tle. Wspaniały okaz. Najlepszy jaki dziś widziałem.
– Kurwa… byś to lepiej… nie mogę – wyławiam jedynie strzępki tego, co ma do powiedzenia. Nachylam się bliżej, tak blisko że czuję jego oddech bijący mi w twarz.
– Zrób nowego drina, bo ten, kurwa, zjebałeś – koleś unosi szklankę, w której plaster cytryny żałośnie pływa w resztkach płynu.
– Jest wypity – odpowiadam i znowu wzruszam ramionami. Dociera do mnie, że gość jest wkurwiony. I że stojąca obok niego dziewczyna jest najprawdopodobniej jego dziewczyną, bo łapie go za ramię i próbuje odciągnąć od baru. Szkoda, że jej się to nie udaje.
– Nie wkurwiaj mnie – jego krzyk przedziera się przez ogólny harmider.
W pracy barmana albo nauczysz się uwijać, albo wkrótce przestaniesz być barmanem. Trzeba umieć ocenić człowieka i czasem się postawić, a czasem odpuścić.
Widzę, że w drinku pływa mała papierowa parasolka, czyli to pewnie drink tej laski. Poskarżyła się swojemu alfie, że niedobry i teraz ten odstawia szopkę, żeby jej zaimponować. Nie, żebym widział to po raz pierwszy. Patrzę w bok, na Bruna, drugiego barmana, i widzę w jego oczach aprobatę. Mamy tu niepisaną umowę – jeśli ktoś robi problemy, to raczej idziemy mu na rękę, bo po co obrywać za kilka złotych. Szefowi takich rzeczy nie zgłaszamy. Nie zbiednieje.
Kiwam głową i robię nowego drinka z kolejną fikuśną parasolką. Ludzie wokół przystojnego skurwiela, bo tak go sobie nazwałem w myślach, mają nietęgie miny, bo wciął się w kolejkę, ale widzą jakie typ ma bicepsy i nawet się nie zająkną.
Minutę później podaję dziewczynie nowego drinka i jest po sprawie. Patrzę jak skurwiel odchodzi i trochę się rozmarzyłem. Wygląda na dresiarza, nietypowa klientela na naszej plaży. Diablo przystojny, zły, samczy. Kutas lekko mi twardnieje, ale trzeba wrócić do rzeczywistości bo przede mną, po drugiej stronie sklejkowego kontuaru, czeka tłum niedopitych wrocławian. Za pięć minut zapomnę o całym zajściu.

╬ ╬ ╬

Na koniec nocnej zmiany za barem jesteś wypompowany do granic możliwości. Nieważne, czy masz za sobą miesiąc, czy rok doświadczenia. Przez długie godziny dajesz z siebie wszystko i kiedy o 3 zamykasz interes, chwiejesz się na nogach. W tym tygodniu umówiliśmy się, że Bruno i Kacpi spadają do domu wcześniej, a sam obowiązek zamknięcia spoczywa na mnie. Trzeba tylko ogarnąć lady, pozamykać i zapytać pijane imprezowe niedobitki czy chcą ostatniego drinka albo piwo. Mam szczęście. Wszystko gotowe, a na całej sztuczni usypanej plaży usianej leżakami i skleconymi z palet fotelami siedzi tylko dwóch superpijanych typów grubo po trzydziestce. Kurtuazyjnie podchodzę i oznajmiam, że zamykamy i mają ostatnią szansę coś zamówić. Jeden z nich z trudem unosi głowę i mruczy coś, co od biedy brzmi jak „nie”.
Ale zaraz! Na samym skraju plaży, tuż przy stromym brzegu, jest ktoś jeszcze. Siedzi na skraju leżaka, patrzy w rzekę i leniwie zaciąga się papierosem. Od razu go rozpoznaję, po odsłoniętych umięśnionych łapach i czarnej czapce. To ten przystojny skurwiel.
Biorę głęboki oddech i idę do niego.
– Zamykamy. Chcesz coś jeszcze? – mówię wyuczonym tonem, brzmię idealnie obojętnie.
Wyrwałem go chyba z zamyślenia, bo spogląda na mnie zdziwiony.
– Zamykamy – powtarzam, śledząc wzrokiem papierosa, którego końcówka trafia do wąskich ust. Policzki na szczupłej samczej twarzy lekko się zapadają, kiedy się zaciąga.
– Daj mi jeszcze piwo – słyszę, a pomiędzy tymi słowami z ust leniwie wypełzają mu strużki dymu.
Dmuchnij mi tym w twarz, skurwysynu. Chcę oddychać powietrzem, którym ty oddychałeś – myślę sobie i czuję, że w bokserkach znowu zaczyna mi się robić cieplej. Dobra, muszę się uspokoić.
– Jakie chcesz?
– No nie wiem. Piwo – typ marszczy brwi, bo ewidentnie chuj go obchodzą wszelkie ipy i apy. Rozumiem go.
Koleś mówi powoli, głos ma jakby zachrypnięty, zmęczony. Ale, o dziwo, chyba nie jest najebany. Skoro tak, to co tu jeszcze robi?
Podaję mu to piwo bez słowa i idę zamykać budę. Normalnie pewnie bym się jeszcze pozachwycał jego surową urodą alfy, ale jestem wykończony i marzę tylko o miękkim łóżku.
Kontrolne szarpnięcie kłódki, wszystko gra. Spadam stąd. Jest jeszcze ciemno, noc ciepła, perspektywa krótkiego spaceru do domu właściwie nie jest taka straszna.
Muszę przejść kilkaset metrów wzdłuż rzeki, przedostać się na drugi brzeg po Moście Zwierzynieckim i po kilku minutach marszu ulicą Curie-Skłodowskiej skręcę w lewo by trafić prosto na swoją kamienicę. Ulice są puste, słychać śpiew nocnych ptaków.
I kroki na żwirowej drodze, tuż za mną. Odwracam się i widzę skurwiela. Sączy piwo z butelki i dogania mnie szybkim krokiem.
– Ziomek, chcesz łyka? – unosi butelkę w moją stronę. Świetnie, albo się upije i będzie pierdolił głupoty, albo mi wpierdoli i utopi w rzece.
– Dzięki, po robocie nie mogę nawet patrzeć na piwo.
– No kurwa, napij się – skurwiel tylko delikatnie podnosi głos, ale ja z automatu łapię za butelkę i delikatnie przechylam. Zimne i gorzkie.
– Sorry za tę akcję przy barze, ale kurwa… ta Patrycja jest pojebana. Pierdoli za uchem, a potem zmienia zdanie. Jebana.
Słucham tego wywodu i już widzę, że on wcale nie jest taki trzeźwy, jak myślałem. Wygląda na typa, któremu właśnie schodzą dragi. Myśli mu się wolno, gada z sensem, ale zawile, oczy ma niespokojne, a głos zmęczony. Coś brał i może dobrze się dziś bawił, ale teraz już się nie bawi. Widzę to w robocie każdej nocy.
– Poczekaj, muszę się wyszczać.
Podchodzi na skraj wału, staje tyłem do mnie, zaledwie kilka kroków dalej i słyszę plusk. Stanął akurat w świetle latarni. Patrzę sobie na szerokie ramiona, plecy, czarne szorty z trzema białymi paskami, zajebiste, dość chude łydki ledwie porośnięte rzadkimi włoskami, kończące się na kostkach białe skarpetki z czarnym logo Nike i niemiłosiernie znoszone czarne buty tej samej marki. Gość wygląda zjawisko. Góra przepięknego mięsa, ale nie żaden koks. Trochę żylasty, trochę przytyrany, idealne połączenie. Ciekawe jaką ma klatę i brzuch. Bo pośladki widzę. Spodenki nieźle je opinają. Najlepszy tyłek jaki widziałem tego lata. Znowu mam małą erekcję, zasilaną dodatkowo świadomością że skurwiel trzyma teraz swojego gnata na wierzchu, ma go w rękach. Kto wie, może nawet mu lekko stanął.
Kończy, strzepuje ostatnie kilka kropel, podnosi z ziemi piwo i idziemy dalej. Znowu coś tam nawija o Patrycji, z tego co rozumiem to trochę jakby jego dziewczyna, ale owinęła go sobie wokół palca, a on jest tego świadom i się wkurwia. Narzeka, że Patrycja ubiera się jak szmata, ale wcale nie chce iść z nim do łóżka. Najpierw go kusi, a potem gasi. Torturuje go, biedaka, buzującego testosteronem, gotowego ruchać i brać w posiadanie, ale nic nie bierze i nic nie rucha.
Kiedy docieramy do zakrętu w moją uliczkę, jestem już nieźle podjarany tą gadką. On chyba też, bo chce nawijać dalej i gówno go obchodzi, że ja tu mieszkam. Potem wpada na pomysł.
– Dawaj, tu za rogiem jest monopol, weźmiemy jakiś browar i idziemy od ciebie.
Koleś zaśnie mi na kanapie, a potem, rano, będzie dziwnie. Chuj wie, czy mnie nie okradnie. No ale dobra, wiem, że się nie wymigam. Dres jest bardzo zdeterminowany i mnie nie puści.
W sklepie prosi o sześć jakichkolwiek browarów, zaznacza tylko że mają być zimne, bierze jeszcze czerwone fajki i płaci gotówką.
Przekręcam klucz w drzwiach tuż przed godziną 4. To dziwne uczucie, wpuszczać do siebie obcego typa, którego nie wyrwałem na grindrze. Mieszkam sam i mam w domu porządek, a samo mieszkanie jest jasne i składa się ze sporego salonu połączonego z kuchnią oraz sypialni i łazienki. Zazwyczaj ludzie chwalą moje gniazdko, ale dres chyba nie dba o takie sprawy. Ciekawe w jakiej norze sam mieszka.
Mija kilka chwil, a my już siedzimy na wielkiej wygodnej kanapie na samym środku salonu i pociągamy sobie z butelek. Już nie opowiada o Patrycji. Teraz zachwala plażę na której pracuję i mówi, że ten drink, co go zrobiłem, był „niezły, ale babski”. Pewnie wszystko co słodkie albo owocowe jest dla niego babskie i pedalskie.
Wypijamy dwa piwa i mój towarzysz wyciąga z kieszeni małe pudełeczko. Wysypuje zawartość na stolik przy kanapie. O kurwa, biały proszek.
– Chcesz? – pyta zupełnie niepotrzebnie. Kiwam głową.
Dres bierze ode mnie portfel, wyjmuje kartę i usypuje dwie zgrabniutkie kreski. Po ruchach widać wprawę. We własnej kieszeni znajduje banknot i zwija w elegancki rulonik.
– Co to właściwie jest? – pytam w końcu, bo patrzę i nie wiem.
– Kurwa, a co to teraz za różnica – jebany posyła mi znad stolika szeroki uśmiech i zaczyna wciągać.
Nie zwlekam, idę w jego ślady. Pieczenie w nosie, z oka spływa łezka. O kurwa, kto by pomyślał, że będę dziś przechodził w tryb ćpaka i to jeszcze z zajebistym typkiem na mojej kanapie.
– Ej – wpadam na genialny pomysł – Patrz na tę ścianę przed nami. Jest biała, bo mam projektor i oglądam na tej ścianie filmy. Puszczę jakieś klipy, co?
Dres patrzy na ścianę, a potem na mnie. Pociąga nosem.
– No to dawaj.
Jakoś ogarniam upartą technologię i kilka minut później rozwalamy się na przeciwnych rogach kanapy, wpatrzeni w szybko płynące obrazy z mojej playlisty. Pokój wypełnia w miarę głośna muzyka, ale nie tak głośna żeby wkurwić sąsiadów.
– No zajebiście – chwali. Gapi się na ścianę jak zaczarowany, głowa leciutko mu się kołysze w rytm. Też to czuję. Weszło.
Rozsiadam się trochę wygodniej i zerkam na wyłaniające się z szortów uda, powoli przechodzące w lekko owłosione łydki, zajebiste, idealne do wylizania. Koleś wciąż ma na sobie swoje nieludzko styrane czarne najacze i lekko ociera nimi o nóżkę stolika. Mógłby poocierać o mój ryj.
Jestem nieźle napalony, czuję że znowu staje mi kutas. Domyślam się już, czym poczęstował mnie dresik. Zajebiście, tylko że jak będę się tak gapił, to on to w końcu wyczuje.
– Kurwa, fajny ten projektor – typ znowu mnie chwali, wyraźnie zadowolony z całej sytuacji.
– Pewnie. Bez projektora już nic nie oglądam- przyznaję.
– Ta. Pornole też oglądasz na ścianie?
Pada na mnie badawcze spojrzenie niebiesko-szarych oczu. Ładne ma te oczy, skurwiel jeden. Pewnie nawet nie zdaje sobie sprawy, że samym patrzeniem potrafiłby zmusić każdego geja do klękania.
– Czasem.
– No to dawaj, odpal jakiegoś. Weź, daj, to ja wpiszę.
Podaję mu bezprzewodową klawiaturę, a on ostrożnie, nieprzyzwyczajony do takich wynalazków, wpisuje adres pornhuba, a potem tytuł filmu.
– Spodoba ci się – w jego głosie czai się obietnica.
Zaczyna się film. To amatorskie porno domowej roboty. Kamerka pokazuje chłopaka i dziewczynę siedzących na skraju łóżka. Zaczynają się całować. Koleś na filmie wygląda nieźle. Szybko zdejmuje koszulkę i ukazuje robioną klatę i chudy brzuch z lekkim absem. Dziewczyna ochoczo zabiera się za całowanie mu sutków, płynnie schodzi niżej, aż po prostu klęka na podłodze i wysuwa język, żeby zrobić wilgotną ścieżkę śliny biegnącą od pępka w dół.
Patrzę w bok. Mój gość ma otwarte usta i wręcz pożera wzrokiem to, co widzi. Prawa noga niespokojnie chodzi mu na boki. Jest podjarany jak dzieciak w wigilię.
Chłopak wyręcza laskę i sam wyciąga spod dresowych spodenek twardego, grubego kutasa. Ale zanim zrobią więcej, podchodzą bliżej kamery. On stoi, tak że w kadrze po lewej widać tylko fragment płaskiego brzucha i sterczącego kutasa, a ona klęka po prawej i podziwiamy z bliska jej twarz. Zaczyna się powolne oblizywanie pały. Laska robi to nieźle, z wczuciem, liże wzdłuż, nie zapomina o jajach, wyraźnie wie jak zadowolić swojego samca.
– Kurwa, ale zajebiste – sapie dres. Nawet nie próbuje ukryć namiotu pod czarnymi spodenkami. Ja pierdolę, czy to się dzieje naprawdę?
– Stary, ale zajebiste, oglądamy a ten typ ma kutasa na półtora metra – zachwala i w końcu kładzie sobie łapę na kroczu. Ściska na próbę, jakby witał się ze swoim sprzętem po długiej rozłące.
– Robi wrażenie – przyznaję mu rację, ale sam podkurczam nogę żeby ukryć, że mi też stoi. Dzieje się za dużo, nie nadążam.
– Masz jakieś ulubione pornole?
Przytakuję, ale raczej nie powiem mu że mam na dysku terabajt gejowskiego porno w jakości bluray.
– No to puszczaj, lubię oglądać nowe.
– A na jakie masz ochotę? – dopytuję, bo nie mam pojęcia co mu puścić. W życiu nie widziałem heteryckiego pornola w necie.
– Taki jak lubisz – mówi i przestaje się dotykać. Stygnie. Muszę szybko działać, jeśli chcę spełnić swoją pojebaną zachciankę i zobaczyć jego dresiarskiego kutasa. Muszę go nakręcić, ale, kurwa, jak?
Próbuję coś wpisywać w wyszukiwarce, ale mi nie idzie, zacinam się.
– Kurwa, ziomuś, puść coś, co lubisz, a nie tak zamulasz – słyszę i znowu pada na mnie ten wzrok.
Mam w głowie pustkę. Nie wiem, co teraz.
– Masz jakieś pedalskie pornole? – słyszę, ale na pewno się przesłyszałem.
– Nie mam, co ty – ściemniam jak potrafię najlepiej, bo wystrzelony, czy nie, dres to dres i pewnie umie spuścić wpierdol.
– No już nie kłam, kurwa – skurwiel zamiast się złościć, posyła mi uśmiech. Przejrzał mnie. Bawi go, jak się wiję, jak udaję, jak łżę.
– Mam puścić? – upewniam się. Mózg jeszcze trawi informacje, ale kutas stoi mi już jak skała. Będę z tym typem oglądał gejowskiego pornola. Chyba śnię. Dragi przepaliły mi obwody i to wszystko mi się wydaje.
– Puść jakiś ulubiony. Najlepiej taki z ssaniem kutasa.
Biedny, niewinny dresik. Nie wiem jak funkcjonuje świat heteryków, ale w gejowskich pornolach pała jest ssana zawsze. Stres puszcza, teraz skupiam się zwyczajnie na wybraniu najlepszej pozycji. Czuję się jak koneser. Wybieram film.
Na czarnym ekranie pojawiają się napisy, a my rozsiadamy się jeszcze wygodniej. Dres rozchyla bardziej nogi i znowu widzę pod spodenkami obrys jego lujowatej pały. Porusza się, jest coraz gorętsza, pewnie się ślini. Dres jest podniecony. Musi się spuścić. Kurwa, chętnie mu pomogę, ale jak?
Pornol zaczyna się spokojnie. Dwóch chłopaków udaje że rozmawia o czymś istotnym, ale za chwilę zaczynają się całować i lądują w łóżku. Potem jest wzajemne rozbieranie się. Patrzę w prawo – dresik sprawdza coś na komórce. Nudzi go. Niedobrze. Przewijam o kilka minut. Młodzi kolesie na filmie są już nadzy, mają piękne ciała i olbrzymie kutasy.
– Kurwa, jakie pały – mój towarzysz jest zszokowany. Patrzy szeroko otwartymi oczami i nie wierzy, że zaraz będą brali te armaty w usta. Ale biorą, a on coraz mocniej się nakręca i coraz śmielej ugniata namiot. Zero skrępowania, jakby mnie tu nie było. Ściska się za kutasa jak w hipnozie.
Z głośników płyną coraz intensywniejsze mokre mlaski i jęki, chłopcy dogadzają sobie nawzajem, a mnie kutas stoi tak mocno, że mam ochotę wyć.
Dresik odwraca się do mnie i jego spojrzenie jest teraz zupełnie inne. Z niewiadomych przyczyn przypomina mi się, jak wcześniej darł na mnie mordę żebym zrobił mu drinka.
– Chcesz possać? – tylko dwa słowa, a absolutnie mnie zelektryzowały.
– Tobie? – dukam jak kompletny kretyn.
– No kurwa, a komu? Chcesz, czy nie?
Pytanie niby otwarte, ale w głosie dresa słychać, że wcale nie mam za wiele wyboru. Jego kutas będzie ssany, koniec kropka.
Nie wytrzymuję, czuję jak wszystko się we mnie spina, mój własny penis zaczyna pulsować jak wariat i strzelam. Jeden za drugim, ładunki wypełniają mi gacie, rozlewają się ciepłem na udach i jajach. O kurwa, przecież ja nawet się nie dotknąłem! Rozchylam usta i rozkoszuję się tym szaleństwem, ale nie na długo.
– No, chodź tu – gość nie może się doczekać. Patrzy to na mnie, to na ścianę, na której chłopcy ssą sobie kutasy w pozycji 6 na 9, to na własnego kutasa wyraźnie odznaczającego się pod spodenkami.
Orgazm trochę pomógł, znowu mogę myśleć. Widzę pytające spojrzenie dresa, chce mnie zagonić w pułapkę i użyć moich ust. Zgoda.
Podnoszę się z kanapy, powoli, jak rakieta opuszczająca kosmodrom, Czas płynie w zwolnionym tempie. Nogą odpycham stolik na środek pokoju, żeby mi nie przeszkadzał i klękam przed nim, ale ostrożnie, żeby nie dotknąć opalonych łydek. Nawet stąd czuję delikatny zapaszek przepoconych białych soxów i nieludzko styranych adoli. Jeszcze ścieka mi po udach własna sperma, a kutas i tak już stoi na baczność.
Tymczasem skurwol unosi leniwie nogę i opiera ją na moim barku. Krótkie włoski na jego łydkach łaskoczą mnie w szyję. Ostrożnie dotykam – łydki są rozgrzane i twarde. Nieśmiało wysuwam język i oblizuję na próbę. Smakują potem i czuję w ustach drobinki piasku. Kutas w bokserkach wyczynia salta.
– Wiesz, co masz robić – słyszę zachrypnięty głos – Tyle się gapiłeś na te najki, to teraz pokaż, co potrafisz.
Nie wierzę, Kręci go sneakers i chce ze mnie zrobić cwela. Zajebiście. Nawet nie marzyłem o zadowalaniu takiego samca, a teraz mam go przed sobą i mogę robić, co chcę. A raczej co on chce.
Odsuwam się na kolanach i obejmuję ręką jego kostkę. Czuję szorstki materiał białych skarpetek i wilgotną skórę. Dres ugniata sobie krocze przez spodenki i patrzy mi prosto w oczy.
– Liż.
Zabieram się do roboty. Pierwszy kontakt języka z chropowatym materiałem najaczy jest elektryzujący dla nas obu.
Rozkręcam się. Wysuwam język i ostro trę o powierzchnię, a potem w tym samym miejscu zamykam usta w pocałunku. Całuję mu adole, jakbyśmy byli kochankami. Po kolei pieszczę tak nosek, potem boki i zbliżam się do brzegu, usta w końcu dotykają delikatnej skóry na kostce.
– Jeszcze nie – instruuje dres – Podeszwa.
Czyli nie będzie lajtowej gry wstępnej.
Odchylam się znów i mam przed twarzą białą, a raczej kiedyś białą podeszwę, tak startą, że prawie jednolicie płaską. Liżę, powolnymi długimi ruchami i zgarniam kolejne porcje piasku i brudu. Lądują mi w ryju i przełykam, a potem pracuję dalej.
– Przyłóż się – ostrzega alfa.
Chwytam najacza i przyciskam do niego ryj, świdruję językiem każdą nierówność, wysysam resztki brudu, centymetr po centymetrze. Patrzę w górę – alfa ma już łapę w gaciach, usta lekko rozchylone, ale oczy dalej śledzą moje wyczyny.
– Nie gap się, kurwa, tylko poleruj! – dresik nachyla się do mnie i strzela mi liścia w pysk – Masz swoją szansę suko. Wykaż się.
Lewa strona twarzy nieźle mnie piecze, w oku tkwi mała łza. Zbieram ślinę i spluwam na podeszwę, a potem zaczynam się do niej łasić. Jęczę, ocieram się o mokrą podeszwę. Odlot.
– Noo – w końcu doczekuję się jakiejkolwiek pochwały.
Ośmielony, ostrożnie zsuwam mu tego najacza, a on nie protestuje. Wnętrze buta jest wygniecione i wy ślizgane. Zieje wilgocią i ostro jebie samczym potem. O kurwa. Przyciskam go z całej siły do twarzy, nurkuję nosem i głęboko się zaciągam. Dres tymczasem trąca mnie stopą. Gniecie mi kutasa, lekko kopie w brzuch i naciska na jaja. Męczy je, nie za mocno, nieświadomie rozsmarowując oblepiającą mi ciało spermę.
Gwałtownym ruchem kopie, wytrącając mi z rąk adola. Na moim brudnym, jebiącym, oślinionym ryju, ląduje jego stopa. Długa, wąska w pięcie i szeroka w palcach. Przepiękna. Materiał jest wilgotny i fantastycznie wali. Znowu się zaciągam, a on naciska, jakby chciał mnie odepchnąć. Ale ja się nie daję, bo potrzebuję swojej dawki zapachu dresa, chcę nim oddychać. Zaczyna wpychać mi do mordy palce. Ostro naciska, a ja pieszczę językiem szorstki materiał i wysysam smak i zapach mojego dresiarskiego skurwiela. Jestem w raju.
– Dobrze ci, pedale – podsumowuje mój alfa i bezlitośnie zabiera stopę. Rozchyla uda szerzej, czyli czas się brać do roboty.
– Opierdolisz mi kutasa. Ciekawe, czy będziesz lepszy niż poprzednicy.
– Prowadzisz ranking? – rzucam żarcik i z automatu dostaję kolejnego liścia w ryj, tak mocnego, że muszę się podeprzeć żeby nie upaść.
Potem wszystko dzieje się błyskawicznie – jedną rękę dres kładzie mi na karku i dociska w dół, a drugą wysuwa z szortów kutasa. Od razu wjeżdża głęboko i ciśnie, bo chce więcej. Próbuję uciec po oddech, ale łapa dociska jeszcze mocniej, jakby mi chciał przebić gardło. Nagle wszystko puszcza, cały kutas wjeżdża do środka, a po brodzie drapią mnie spocone dresiarskie jaja. Walczę, ale nie mam szans. Dres kołysze biodrami i rucha mnie powolutku w przełyk. Ciągnie mnie za włosy, a ja walczę z odruchem wymiotnym i coraz bardziej przegrywam. Mam dość, nie mogę.
Puszcza. Odskakuję jak poparzony.
– Boże… – udaje mi się wydyszeć. Oczy pełne łez, z brody leci ślina. Niezły start.
– Kurwa, cieniutko – dres jest rozczarowany – Myślałem, że umiesz brać do ryja. Na takie coś, to szkoda czasu.
Jego słowa, o dziwo, bolą bardziej niż zmaltretowane gardło i piekące policzki. Dostałem jedyną szansę w życiu na obsłużenie takiego typa i to zjebałem? Nie ma mowy. Wpadam na pewien pomysł.
– Lubisz ostro, co? – mówię, gdy już nieco dochodzę do siebie.
– Ty się nie nadajesz.
– Daj mi szansę, proszę. Poczekaj chwilkę.
Podrywam się i biegnę do sypialni. W szufladzie znajduję dokładnie to, czego mi trzeba.
– Co to jest? – dziwi się koleś i patrzy na małą buteleczkę z brązowego szkła.
– Poppers – wyjaśniam.
Wzrusza ramionami. Nie rozumie.
– Pomaga się rozluźnić – tłumaczę – Wezmę sztacha i wtedy daj mi drugą szansę. Proszę.
– Dobra, rób co masz robić.
Odkręcam i biorę głęboki wdech. Potem w drugą dziurkę. Znów ten słodko-mdły zapach skurwiałej chemii. W tym czasie myślę sobie, że dres ma sporego kutasa. Jest długi i prosty, proporcjonalny. Ideał.
Zaczyna się. Czuję ten pierwszy szum, jakbym wypalił paczkę fajek w minutę. Serce napierdala, a do mnie dociera nagle obraz całej sytuacji. Klękam przed absurdalnie zajebistym dresikiem. Przystojnym wysportowany skurwiel lubiący się ostro pobawić pasywem. I ten kutas, ja pierdolę.
– Kurwa, dawaj, zapchaj miej – błagam, bo już nie mogę czekać.
Silna łapa nadziewa mnie na kutasa i tym razem wchodzi gładko, wpuszczam go i chcę jeszcze głębiej. Chcę się udusić tym batem, byle tylko zadowolić dresa. Łapię go za biodra, a on dociska i zaczyna ruchać jak wcześniej, ale tym razem idzie bez problemu, więc skurwol przyspiesza. Mój świat, oddech, przełyk, wszystko wypełnia spocony dresiarski kutas. A on rucha i zaczyna jęczeć, zadowolony i zaskoczony tą nagłą przemianą. Jebany tak mnie pcha, jakby chciał dotrzeć do żołądka. I dobrze, pozwolę mu na wszystko.
Lujek puszcza mnie dokładnie w chwili, gdy pierwszy strzał poppersa zaczyna schodzić. Świeże powietrze rozkosznie otula mi twarz i płynie do środka. Ślina ciurkiem leje się z brody na podłogę.
– Teraz to dojebałeś! – cieszy się typ – I to dzięki temu syfowi, co wciągnąłeś?
– Tak. Na każdego działa inaczej, ale mnie rozwala za każdym razem.
– Kurwa, pedał profesjonalista – drwi – Daj mi to.
– Chcesz? – Tylko lepiej nie próbować, jak ma się słabe serce – ostrzegam grzecznie.
– Martw się o swój pedalski ryj, a nie o moje serce. Niuchaj to, a potem podaj mi.
Nawet nie chcę myśleć, co on ze mną zrobi, jak odleci po popku. Ale i tak się przekonam.
Wciągam drugi strzał i podaję dresowi. Ten nawet się nie zawaha, tylko powtarza to, co widział. Bierze dwa solidne niuchy i zakręca.
Czuję, jak znowu wchodzi. Znowu chcę w sobie tego kutasa, chcę służyć dresowi, chcę być jego cwelem, zabawką.
– Rozpierdol mi mordę – mruczę.
Dres otwiera szeroko usta.
– Kurrrrwa – syczy z niedowierzaniem. Znam ten efekt.
– Zgwałć mnie w ryj – szepczę.
Dres zrywa się z kanapy i łapie mnie za głowę, Bezceremonialnie wjeżdża po jaja, odbija się od gardła i znowu wpycha do końca. Pałę ma twardą jak stal i zaczyna mnie nią jebać.
– Ty kurwo, suko – syczy wściekle i pierdoli mnie jak maszyna – Wpierdolę ci i wyrucham.
Strzela mi takiego liścia, że upadam na podłogę, ale zaraz mnie podnosi i znowu pcha w mordę, pakuje jakby chciał mnie rozerwać.
– Jaka z ciebie kurwa, nie wierzę.
Patrzę w górę, zalany łzami, i nagle na ryju ląduje mi porcja ciepłej śliny. Dres wyciąga ze mnie kutasa i rozsmarowuje ją zamaszystymi ruchami.
Powoli wracamy do siebie. Ja z trudem łapię oddech, lewa strona twarzy mnie napierdala jakbym wbiegł na ścianę. Łzy lecą grubym strumieniem.
Dres sapie, też walczy o oddech, zmęczony uderza kutasem o moje policzki.
– I co, daje radę? – pytam z pozycji klęczącej, wpatrzony w górę.
– Ja pierdolę, typie – mówi – Z ciebie jest pojebana kurwa.
– Mam swoje momenty – przyznaję.
– Zamknij mordę i rozbieraj się.
Posłusznie spełniam rozkaz i teraz klęczę całkiem nagi przed zupełnie ubranym napalonym dresikiem.
– Co ty, kurwa, poleciałeś? – odkrywa, że jaja i uda mam całe oblepione spermą.
– Który pedał się przy tobie nie spuści? – odpowiadam pytaniem.
Dres uśmiecha się chytrze. Chyba lubi, gdy tak sam się poniżam. Wyręczam go nawet w tym.
I znowu strzela mi liścia, tak po prostu.
– Bierzemy jeszcze raz i zaleję ci ten spierdolony ryj – oznajmia z wyższością, a ja stwierdzam w myślach, że to najpiękniejsze słowa jakie ktokolwiek do mnie wypowiedział w życiu.
Typ podaje mi buteleczkę i posłusznie wciągam ostatnią porcję popka. Przy takim tempie i po tej dawce, chyba odlecę do końca. On pewnie też. Oddaję mu i dres łapie jeszcze więcej, niż poprzednio. Skurwysyn.
Wszystko działa, jak trzeba. Klęczę na podłodze, nagi, a dres góruje nade mną z wystającą spod spodenek pałą.
– Opierdalaj, dziwko.
Tym razem daje mi pełną swobodę. Zaczynam mu walić i jednocześnie brać głęboko w gardło. Uciskam mu jaja i słucham jak coraz głośniej jęczy.
– O kurwa, mocniej. Bierz w mordę pedale i kurwa wyssij.
Obrzuca mnie wyzwiskami, a ja grzeczniutko połykam kutasa, jak zabaweczka do jebania w ryj. Sam też jestem bliski orgazmu, choć nawet się nie tknąłem.
Dres zabiera mi pałę i przyciska do ryja wypolerowanego wcześniej najacza.
– Niuchaj to, kurwo – nakazuje, a sam zaczyna obijać mi ryj na zmianę ręką i kutasem.
– Niuchaj, kurwa, zapach faceta.
Stopa alfy ląduje mi na klacie i brutalnie wgniata w podłogę, ale ja dalej się zaciągam i nawet nie zauważam, jak siada na mnie okrakiem.
– Zboczona kurwa – ryczy i strzela mi po mordzie.
Nagle robi się ciepło i mokro. Jego kutas pręży się tuż nad moją twarzą, leją się gorące szczyny. O kurwa! Dres leje na wszystko – mój ryj, włosy, swojego najacza, podłogę. Czuję kwaśny smak i ekstazę upodlenia, a w tym całym pojebanym szaleństwie, nadal zaciągam się zajebistym zapachem adola. Odlatuję, rzucą mną i strzelam, ładunek za ładunkiem, nieprzytomny. Gdy tylko kończy się strumień moczu, patrzę w oczy jebaki i widzę jak ostro wali konia. Dwie sekundy później na ryj leje mi się ładunek dresa. Otwieram szeroko usta i wystawiam język. Na koniec dostaję kutasa do oblizania z resztek szczyn i spermy.
Skurwol opada jak kłoda na podłogę obok mnie i ciężko dyszy.
– Kurwa – sapie.
– No – zgadzam się, ledwie żywy.
Powoli dochodzę do siebie, ale nie mam siły wstać.
– Ten syf do niuchania rozluźnia też dupę? – pyta nagle zachrypnięty głos.
– Tak.
Chwila milczenia i świst oddechów.
– No to będziesz dziś miał długą noc.

Podobało się? Zostaw komentarz, zmotywujesz mnie do pisania.